CARMELO MIRENDA – Dedicato a tutte le Mamme del mondo

Un poeta che scrive a mano, nel senso più pieno

Prima ancora di leggere le due poesie che diventano un tutt’uno e che assumano un valore particolare e simbolico, in vista del giungere della ricorrenza della Festa della Mamma, vale la pena fermarsi sulla forma fisica di queste poesie: sono manoscritte. Non come scelta grafica o effetto editoriale, ma come atto genuino — la grafia irregolare, le maiuscole che si alternano ai corsivi, le parole che si stringono o si allargano sul foglio bianco.

In un’epoca di testi digitali e font uniformi, il manoscritto di Carmelo Mirenda ha qualcosa di dichiarativo: questa parola viene dal corpo, non dalla macchina.

È già, prima di ogni analisi, una presa di posizione estetica e umana.

Le due poesie sono due componimenti distinti ma profondamente legati.

La prima, intitolata “Prefazione” con il sottotitolo “Formica dell’Umanità”, funziona esattamente come dichiara il suo titolo: è un’introduzione, una soglia.

La seconda, “Mamma”, è il corpo centrale dell’opera — più lunga, più narrativa, più emotivamente esposta.

Insieme formano un dittico.

La prefazione stabilisce il tono e la figura: la madre come essere in perenne movimento, instancabile, cosmica nel suo lavoro quotidiano. La poesia principale percorre invece l’arco intero di una vita — dalla nascita alla morte della madre — restituendo non un ritratto statico ma un film interiore.

“Formica dell’Umanità”: il simbolo portante

La scelta dell’immagine della formica è tutt’altro che scontata. La formica non è un animale nobile o bello nel senso convenzionale: è piccola, silenziosa, operosa all’eccesso, ignorata. Eppure nell’immaginario collettivo porta un peso sproporzionato rispetto alla sua taglia — esattamente come la madre che il poeta descrive. Il sottotitolo funziona come un concentrato semantico dell’intera opera: la madre non è soltanto sua madre, è la formica dell’umanità, archetipo universale.

Questo gesto — elevare la figura materna dal piano personale a quello collettivo — è uno dei movimenti più riusciti del testo.

Non è nostalgia privata: è una dichiarazione antropologica.

La struttura di questa prima poesia è libera, priva di rime obbligate, costruita su immagini che si accumulano per accumulo emotivo più che per architettura formale. Il verso che chiude — “Non ti dissi mai… Ti amo / Mamma” — rovescia tutto: dopo pagine di celebrazione, il poeta confessa un’omissione.

È il colpo drammatico che giustifica l’intera prefazione: stava cercando le parole per dire ciò che non aveva detto in vita.

“Mamma”: una poesia-affresco

Il componimento principale è più ambizioso nella struttura.

Si apre con una scena rurale di forte impatto visivo — la madre che lava i panni su una pietra rovente, al sole — e da lì si espande verso il parto, l’infanzia dei figli, la vecchiaia, la morte e infine la memoria.

Il tempo nella poesia non scorre in modo lineare.

Carmelo Mirenda passa dal presente al passato e viceversa con una libertà che ricorda il funzionamento della memoria stessa: non cronologica, ma emotiva. Un odore, un’immagine — il seno, il grembo, le lacrime — riportano il poeta indietro o lo proiettano avanti senza avvisi.

Il corpo è il centro assoluto del testo.

Quasi ogni strofa contiene un riferimento corporeo: il seno, le guance, le mani, il viso, il grembo, il respiro. Non è fisicità gratuita — è la lingua con cui un figlio ricorda la madre, che è prima di tutto presenza fisica, calore, odore, contatto. La poesia capisce che il lutto per una madre passa attraverso il corpo, non attraverso l’astrazione.

Il parto è descritto con una crudezza coraggiosa.

“Quel grande dolore, che tu esti / nel mettere al mondo”. La costruzione è grammaticalmente imperfetta — e proprio questa imperfezione la rende autentica. Non è la sintassi curata di chi vuole fare bella figura; è la lingua di chi cerca di dire l’indicibile e non ha tempo per la forma.

La morte arriva con una delle immagini più alte del testo.

“e al ciel volasti / per cantare con gli angeli.” È un’immagine tradizionale, quasi popolare — ma inserita dopo pagine di fisicità intensa, di lacrime e rughe e notti insonni, questa leggerezza finale funziona come liberazione autentica. Il contrasto è il meccanismo poetico più efficace del componimento.

Mirenda poeta bucolico e popolare.

La lingua: tra dialetto interiore e italiano popolare

Mirenda scrive in italiano, ma la sua è una lingua che porta dentro di sé l’impronta di una tradizione orale, Un ritorno aalla sua fanciullezza a Brolo. Un costrutto meridionale.

Alcune costruzioni — “tu esti”, “non farlo mai appassire”, certe inversioni sintattiche — tradiscono un sostrato dialettale che non viene nascosto ma assorbito nel testo come parte del suo carattere e che rende il suo poetare vero e sincero.

Questa non è assolutamente una debolezza. È, al contrario, uno dei tratti più interessanti della scrittura di Carmelo, poeta brolese che oggi vive – ormai da anni nel nord-est  d’Italia – : la lingua colta e la lingua madre convivono, e da questa tensione nasce una voce riconoscibile. Non è Leopardi, non è Pascoli — è Carmelo Mirenda, con il suo cuore preciso.

La dedica: un gesto che allarga il testo

“Dedicato a tutte le Mamme del mondo” — la dedica finale è il compimento del movimento iniziato con l’immagine della formica dell’umanità.

Il poeta parte dalla sua madre, la attraversa, e arriva a tutte le madri. È un gesto di generosità che trasforma un’opera autobiografica in un documento umano condiviso.

Leggendo queste due componimenti insieme, emerge una funzione precisa della scrittura per il loro autore: la poesia come atto riparatorio.

“Non ti dissi mai… Ti amo” è la confessione che muove tutto.

Scrivere è il modo in cui Mirenda torna indietro a dire ciò che il tempo non gli ha permesso di dire, o che il pudore — tipico di certe culture e generazioni — gli ha impedito di pronunciare.

In questo senso, queste poesie non sono letteratura nel senso accademico del termine. Sono qualcosa di più diretto e forse più necessario: la voce di un figlio che cerca ancora sua madre, e la trova — nell’odore del seno, nel calore di una pietra al sole, nel bianco di un’alba che porta via tutto.